Poemas de Miguel Antonio Jiménez


Al filo del agua (xi)
Aleteando en el hilo de la sangre
sin resignarse un solo instante a lo eterno
inmerso en el deseo alarga el tiempo
la noche acuchillada por la sed

Al filo del agua (xiv)
Una mirada que describe el mundo
donde el deseo es imagen y la memoria es vida
en la indetenible rueda del tiempo
y el tiempo regresa en la acción de la luz

Al filo del agua (xv)
Hoy la ciudad amaneció en mis manos
y arde de ayer su voz acuchillado
como un torrente íntimo
es una flor de sangre que gotea de su río

Amante del amor
Se abre en rueda mi mano y gira el pecho
la elevación del agua sus pezones
en el sonoro vínculo del ser
irse es retornar en el hilo del beso

Contorno de la llama
A.C.S.




Cosas
“Y navegué toda la noche desde Homero hasta Joseph Conrad”.
Jorge Luis Borges



Crece un arbol en mi voz
Crece un árbol en mi voz
como un árbol tiembla su raíz
bebo el verdor del sueño de su música
de mis sienes brota limpio un tallo

Desolacion
A Frank Martínez
en la plenitud del grito.

Abatida hasta el po

Duarte
Si pudiera crecer en el ángel de tu ira
como una lengua muda que se le escapa al sueño
la ausencia lograría al borde de tu herida
el argumento de lo no creado

El amor
Como ave parte y en señal de fuego llega
de su hueco brotan flores creciendo en brasas
en llama una paloma forma el aire
del sueño mi lengua incendia un astro.

El arte
“Y todo el Nilo en la palabra Nilo”.
Jorge Luis Borges



Epitafio
Nuestro vivir sentido da a la muerte
y en el aire quemado me desgasto
interroga el crear desde su sino
viviendo estoy muriendo de vivir

Este sueño
Este sueño sin párpados es un rumor herido
y este aire de vida es un redondo sueño
donde tus ojos ruedan y me siento su dueño
en el agua que juega consumiendo el gemido

Fabula rosa

Húmedo el movimiento de la rosa que silba
goteando desde el alba su v

Leon felipe
Este hueco
iba cavando en mí
como con manos
cava el tiempo el lenguaje

Meciendose en el agua
A mi madre Juanita Alcántara


Meciéndose en agua su mirada

Muchacha campesina
“Cuando tus senos alcen
apenas la camisa
te harán madre aunque sigas


Noche
“La noche exacta que precede a la última”.
Aime Cesaire

“Pues hoy derrama noche el senti

Nostalgia de papa
Antes de que mi rol encontrara su toga
en los gruesos ribetes de la vida
tú soñaste mi sueño en tu vigilia
mirando en tu recuerdo las grietas de la luna

Oda a juan sanchez lamouth
Ya antaño fue cantada por bardos y juglares
en floridos romances más dulces que mis versos
pero tú, cantor henchido de pensar transparente
le pusiste a la página vendimias olvida

Ser o no ser
Al aire estás y no es el aire
sino una cosa muda que alguien piensa
y susurra en tu piel como un pensar del aire


Si estas manos
“El alma es como una mano”.
Aristóteles



Soneto con estrambote
Senos peras parecen tus violines
desnudos en mi música los muerdo
como cuerpos en fuga los recuerdo
en la gimiente forma sus delfines

Tacto fresco
Al tacto fresco del día mi voz se duerme
y en tibia fiesta el sueño surge
ahora se deshace el punto subrayado
y robo al tiempo todas mis edades

Tibia el alma
Tibia el alma arde en la brisa
afina el viento su breve latir
en tu cintura sueño a flor de agua
donde una luz seduce

Un dia lluvioso
Trae la guitarra el día lluvioso
gimiendo hacia adentro en el alcohol
enferma el tiempo su flor
y su barro de sueño enuncia el aire

Vencido
Vencido
como una flor nacida del cansancio
duele mi soledad en el insomnio fijo de una piedra
creciendo desde el viento en el pecho de Dios

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